Todos tus amigos son punks menos vos.

 Todos tus amigos son punks menos vos. Ellos viven la vida boheme, llegan tarde a la fiesta mientras vos esperas en la puerta que el dueño merquero se decida a levantar la persiana. Te rescatas tarde en el centro del baile que sos la única boluda con un vestido de colores ¿No te das cuenta que no cachas el dress code? Ni entendés bien la letra entre los gritos de la cantante. Todos tus amigos son punks menos vos. Te da alergia el vino, el porro, el desorden, la vida sin eje, la revolución. Te da alergia porque te pasaste años leyendo marxistas reventados con mentalidad pesimista. 

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Todos tus amigos son punks menos vos porque creen en algo!!!!!!!!! Creen en  la velocidad de la música en aplastar la mosca con el zapato y después del concierto salen a patear tachos. Vos te dormis en el sillon porque tenes un trabajo en blanco, un alquiler que pagar, una vida cuadradita y completamente planeada con la cual cumplir. Volves a tu casa derrotada. Pasa una chica te mira y te dice ¡¡¡¡mira lo poco punk que sos!!!! TODOS TUS AMIGOS SON PUNKS MENOS VOS.  Te rompe el bocho no te deja dormir llegas a tu casa ya rendida y te das la cabeza contra el vidrio ¿que es lo que no tenés vos? ¿es la rebeldía? ¿es el sueño profundo la decepción el delirio místico empapado de una estética post gótica despojada?

Vas a intentarlo todo por ser punk. Vas a dejar de lavar el piso con lavandina tres veces por semana, vas a eliminar todas las obligaciones del google calendar, vas a renunciar a tu trabajo de oficina. Nada te va a parar para lograr ser PUNK. Vas a vender toda tu ropa y comprarte full cadenas loco te la vas a pasar escuchando toda la discografía de the clash y bikini kill vas a ser la suma cum laude del género punk. 

Vas a armarte una banda donde nadie sepa tocar ningún instrumento y vas a reservar una fecha en el bar donde tocan las bandas donde nadie sabe tocar ningún instrumento. Vas a ir vestida de negro por la calle, aprender a hacerte el eyliner hasta el craneo. Y, cuando te subas al escenario, con un tapado de vieja chota y el baterista toque tres veces los palos vas a agarrar el micrófono y vas a gritar 

SOY EL PERRO / SOY EL PERRO / SOY EL PERRO QUE MORDIO LA LUNA. 

Vas a reventar contra el piso y hacer un salto clavado hacia el publico, aterrizar en el piso vas a gritar SOY LA MOSCA QUE SE QUEMO DE TANTO MIRAR EL FOCO

Vas a mirar a los ojos a todos los forros que nunca pensaron que esa pelotuda podía ser algo punk de lo punk que ellos eran y cuando te den la llave y entres al camarín y saludes a las chicas punk con labial violeta y te besen en la boca los chicos que tocan el bajo en las bandas donde nadie sabe tocar un instrumento te vas a dar cuenta de la pavada que te comiste y que ser o no ser punk es una boludes que solo existía en tu cabeza.