No hay mas que estar
encerrada en tu propia locura.
Saboreando los trazos salados de tu lápiz contra la pared
intentando comunicar
en un lenguaje ajeno.
Un lenguaje inventado.
código que ni un alma repetida
puede, aunque asi lo intente, espejar.
Soy yo?
Espió por el cerrojo de la puerta,
ya no se ven los colores,
escalas de grises y tristes están todas las flores...
Hay cosas que ya no entiende -ella-,
sobre todo aquellas mundanas.
En la mesa hay un sobre que no se abre,
herméticamente cerrada esta su mente
y ese laberinto oscuro que revela sombras
por arriba de mi palma
se la trago cuando intente acariciarla.
Ayer hicimos el amor y en sus ojos
no vi nada mas que muerte
pero que muerte tan dulce...
Aquel entonces ya no existe,
el tiempo se rompe,
el espacio es infiel y se achica,
somos
un pedacito de hielo flotando sobre el océano
no escribo si no para sacarme algo mas que este pesar tan frio y maligno,
que amenaza con deshacerme cuando la tinta se acabe
y el sol desaparezca.
No hay comentarios:
Publicar un comentario